-No son horas, Don Ángel. Para un cura no son horas.
-Vengo de asistir una última voluntad. Hace tiempo que nadie pide la extremaunción y hoy lo han hecho. Casi llego, Búho. Cinco minutos más y me lo encuentro muerto al pobre. Cuando un enfermo empeora hay que llamar primero al cura y después al médico, ¿no crees? Ponme una copita de coñac que me reponga, anda.
-Se lo pongo, pero el ambiente ahora cambia un poquito y no sé yo si es lo más apropiado para un cura.
Los vicios o virtudes del cura a mi me daban lo mismo, pero no era lo mejor para el negocio ver a un cura en el Búho de Oro a esas horas. A partir de las doce de la noche suelen llegar parejas furtivas de enamorados, solitarios en busca de solitarias o de más soledad. Lo último que esperan encontrar es un cura con sotana. Malaspulgas debió de pensar lo mismo que yo cuando entró.
-Don Ángel, ¿qué coño hace usted aquí a estas horas?
-¿Pero qué pasa en este local a media noche, caballeros?
-Nada, tómese el coñac Don Ángel, invita la casa.
Malaspulgas se me acercó y con descarado disimulo me dijo que el cura me iba hundir el negocio. La verdad es que aquella noche necesitaba de la ayuda divina después de haberme fallado Google.
-Déjalo Malaspulgas, igual tiene mano con los de arriba y me ayuda a encontrar algo que perdí hace muchos años.
-Para eso estoy yo, Búho. ¿Qué has perdido?
-Una canción.
-¿Un CD?
-No. Una canción. El titulo es un nombre de mujer. Llevo años intentando encontrarlo y no hay manera. Ni siquiera recuerdo la melodía, sólo sé que cuenta la historia de un nombre de mujer.
-¿Por qué no pierdes cosas normales, Búho?. Si pierdes un sombrero tirolés yo te puedo traer uno, pero una canción. Dime una cosa, Búho, ¿qué es lo que quieres encontrar, la canción, el nombre de mujer o la mujer? Ponme un wisky a ver si me inspiro.
-La canción con nombre de mujer.
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