Cambio de Almanaque

Lo del cambio climático no lo tengo muy claro, sobretodo desde que Al Gore se dedica a dar conferencias a un porrón de cientos de miles de euros por charla. Los progres lo ven bien, pero a  mi me parece que el tío se lo ha montado con lo del termómetro. Igual lo que tenemos entre mano es un cambio de almanaque y ahora estamos en una primavera-sorpresa. Oiga, es una idea que por doscientos mil euros de vellón soy capaz ded desarrollar en el casino del pueblo. Piénsenlo.

Un tal Malaspulgas, que no se presenta pero me suena que es un cliente del Búho de Oro, me pide que le remita a mi amigo Búho una carta donde le advierte del mal camino que lleva el local por culpa de la falta de conocimientos futbolísticos de la nueva gerente. El motivo me parece un poco machista, peor la pela es la pela, así que le mando la carta a Búho

Ahora Soy un Eslabón

¡Lo que me faltaba! Ahora me he convertido en el enlace entre Búho y sus problemas. Un eslabón en la vida de Búho.

He recibido una carta de Lola, la chica a la que el desaprensivo de Búho le alquiló el negocio, pidiéndome que le ayude a localizar al viva la virgen de mi amigo. Pero no solo eso; el viva la virgen me ha mandado una carta en la que me encarga que le quite de encima a su abogado. Supongo que también querrá que le soluciones el tema de Lola.
Tengo que hablar muy seriamente con este tío. Y encima me dice que no sabe si ir a Córdoba o a Cádiz...

¡Ya son las 7,30 a.m.!

Nada, que no se entera. O eso parece

Desde el cambio horario mi gato Naco ha adelantado una hora su reclamción para salir a la calle. Él lo niega, dice y repite que su necesidad de salir le llega a la misma hora, "a ver si sois vosotros los que habéis retrasado el reloj", dice. Pues tiene razón.
Le explico por activa y por pasiva que lo del cambio de hora es para ahorrar y por el bien de la humanidad, que lo han ideado gente muy principal. Me mira y se rie.
Total, que a las seis y media de la madrugada comienza a gritar y no hay más remedio que abrirle la puerta. Lo miro con cara de pocos amigos y me dice: "si ya son las 7,30 a.m., mira el sol"
No sé quién es más gilipollas...

Primavera en Otoño

Me equivoqué, el otoño solo asomó un dedito y yo pensé que ya estaba aquí. O me han mentido, cosa que se me antoja más probable. Será la costumbre.

Lo que dice el tiempo, el clima, es que tenemos una primavera fuera de fecha. Primavera de final de octubre. Pero no se equivoquen, esto se termina; no es como la primavera que tiene un verano por delante, esto desemboca en frío, en lluvia...en invierno. Pero aprovechen, aprovechen mientras puedan que esto se acaba.

Amanece más Temprano

Con el cambio horario la depresión matinal es algo más suave; ya no nos despertamos con la noche cerrada, al abrir los ojos podemos adivinar algún rayo de sol (horario mayoritario). Lo malo es la noche, que nos sorprende con la sobremesa.

Lo del invierno con sus días cortos y sus noches frías no hay quien lo maquille, por mucho regate horario que se invente. Los amaneceres de invierno, por mucho que los adelanten, siempre serán tristes. Otra cosa que hay que pasar. Paciencia.

Patata Caliente

Este tío, y hablo de Búho, se aprovecha de mi. Si tiene dudas y la picha hecha un lio que vaya a un cura o a un psiquiatra, pero que no me pase la patata caliente en un descarado caso de abuso de amistad. La verdad es que no sé qué decirle. Por lo pronto publicaré su carta y si alguien tiene alguna idea se agradecerá.

Querido J.

Viento de Madrugada

No eran ni las siete de la mañana cunando me ha despertado mi gato Naco (parece que está mejor, gracias)  gritando como un poseso para pedirme que le abriera la puerta de la casa. Pues ale, a la calle; pero a qué, eso es lo que no entiendo, y particularmente hoy, porque vaya despertar que ha tenido el día. Viento, mucho viento es lo que se oía  al amanecer. No me gusta el viento, no creo que a nadie le guste el viento; salvo esta mañana. Después de abrir la puerta para que el gato Naco saliera a la calle he vuelto a la cama, me he metido entre las sábanas y me he acurrucado sobre mí mismo. Con media sonrisa he escuchado cómo el viento se colaba por las rendijas de la ventana, he oído el sonido del invierno más antipático mientras me burlaba de Eolo y de la madre que lo parió; me queda, pensé, una media horita hasta que nos veamos las caras, pero mientras, engorroso monstruo otoñal, yo estoy aquí, calentito conmigo mismo y tú dando el callo para joder al personal.

Cuando he salido a la calle un par de horas más tarde, he comprobado que luce un sol otoñal muy agradable y el cielo tiene un azul mediterráneo que te llena de vida. Eolo se ha largado, ya no hay viento. He ganado. ¿O fue un sueño?. El gato Naco estaba en la calle.

La Guadaña, el Otoño y un Homenaje

La llamada de un amigo me anunció el previsto fallecimiento de su suegro. La enfermedad que arrastraba desde hace tiempo y su previsible desenlace suaviza el dolor del infortunio.

Mi niña, con tan buen ojo para la comida (un pelotazo mis nuevos espaguetis con verdura), cojea a la hora de escoger temas de conversación para la sobremesa y me preguntó, en frío, si me gustaría que me desvelaran cuándo me toca en caso de sufrir una enfermedad irreversible. Un encanto de niña. Ella se me adelanta y me dice que querría saberlo. Yo no lo sé, lo pienso...y tal vez sí, pero que no me concreten día y hora, me conformo con saber si tengo tiempo de terminar de leer los libros que llevo entre manos o si he de hacer alguna visita que tengo pendiente. Una orientación, me vale con eso.

¡Joder, nunca me había planteado el tema! Lo malo es que llevo todo el día dándole vueltas y me ha entrado el yu-yu . Y es que les voy a confesar algo: nunca pensé que fuera a durar tanto...una exageración, eso es lo que estoy aguantando. Y un estorbo, en eso me voy a convertir a poco que me descuide.

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Otra cosa...el otoño.

Ahora se lo ha tomado en serio y ha llegado sin contemplaciones, el maldito otoño ha entrado de sopetón después de engañarnos durante semanas. Las muchachas seguían luciendo escote, hombros y piernas cuando, inesperadamente, a traición, se nos ha colado un viento frío, se nos han caído las temperaturas y una lluvia helada nos golpea la cara sin compasión. Y lo peor: esto no es más que el preámbulo del tenebroso del invierno....ahhhhh!!!!

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Damas, caballeros:
Pónganse en pie, llévense la mano al pecho, dirijan su mirada al infinito, limpien su mente de pensamientos, recuerdos o fantasías y déjense llevar por las voces de...

Ella Fizgerald y Manhattan Transfer  

Siempre he mantenido una relación clandestina con Manhattan Transfer y ya va siendo hora de sacarla a la luz. Aquí están. Y nada menos que con Ella Fitzgerald...esta mujer, su voz, no es normal. Esto, señoras y señores, es un homenaje para los sentidos...

Esperando Verte, y Más

Por una de esas casualidades que uno no busca, me encontré con la frase que, a modo de declaración vital, insiste en que "ojos que no ven, corazón que no siente". La expresión siempre me ha parecido una afirmación entre resignada y cobarde. Una voz amiga, al comentarle ésta bobada, añadió otra interpretación: es una excusa, un pretexto para la rendición.¡Ya, ya!,viene a ser lo mismo, pero qué quieren, es amigo, de manera que puse cara de admiración.

Como yo mismo sé y me lo demuestro constantemente, tengo cierta debilidad por Niña Pastori, por lo que me di un paseo por el YouTube para escuchar de gratis alguna de las canciones que yo no tengo y, ¡oh fortuna!, me tropecé con "Esperando verte.. .dame tu risa, dame tu voz, dame los vientos del corazón. Esperando verte quiero soñar, esperando niña, la madrugá...." ¡Qué le digan a la Niña que selle el corazón para no ver! Por algo será que las gaditanas se hacen tirabuzones con las bombas que tiran los fanfarrones.




Será por esto o será por aquello, o no será por nada y todo es mentira, pero cuando le oigo a alguien lo de los ojos ciegos y el corazón frío doy por seguro que estoy ante un alma seca. Y de eso me acuso, harto ya de que me lo insinúen. Vale, lo sé. (¡Pero por mi niña y por mi gato que no es cierto, que soy más como la Niña!)

Y buscando buscando he descubierto esta joya. ¡Antes tenía que haberla encontrado!. Chapó.



Sé que a Búho le pirra la Niña. Vayan estas perlas como desagravio por la mala interpretación del otro día. ¡Y venga ese abrazo, hombre!

Selat

Con esto no contaba yo. Debe ser cosa de la "Alianza de civilizaciones" (¿por qué nadie le advierte al besugo de Castilla que quiere decir Alianza de culturas?) o consecuencia de los vuelos de bajo costo, pero ahí está, con sus diez minutos de gloria...



Mi gato Naco, el pobre, está enfermo...debe de ser por las malas compañías.


Por cierto, he recibido carta de Búho y creo que tiene razón. Igual le debo una disculpa.

¿Quién es?

Mi niña, la del buen paladar, me espetó:
-¿Quién crees que es El Patrón  Andreas Corelli?. -No lo dude ni un instante:
-Lucifer, estoy seguro. Para mi que es una alegoría del Fausto de Goethe. David le vende el alma a Corelli, el diablo.
Días después, mientras la acompañaba a casa de una amiga, rompió el silencio con una maliciosa pregunta-reflexión:
-¿Has reparado en la observación que  Grandes le hace a Martín?
-¿Cuál?
-Cuando le dice que siempre le había visto con la insignia  del ángel en la solapa...como la de Corelli, añado yo. -me dice la niña
La dejé en casa de su amiga y antes de llegar yo a la mia la llamé por el movil
-¿Recuerdas si a Corelli lo ve alguien además de Martín?
-No, nadie más.
-¿Entonces?
-Yo creo que Corelli y Martín son la misma persona, o lo que sean. Lo siento papá, pero mi teoría es más consistente que la tuya. Tengo pruebas.

He entrado en foros de Facebook y parece que tienen las mismas dudas.
A la niña le gusta mi salmorejo pero duda de mi interpretación del libro...la dicha no puede ser completa.
El gato Naco, de momento, no opina.

Eso de ser dos personajes al mismo tiempo debe de ser de locos. (Reflexión de Búho)

Sueños

He soñado que podía elegir mis sueños y que, sin embargo, escogía sueños distintos de los que sueño despierto.

Será porque los sueños engañan y al despertar desengañan, por lo que despiertos nos vence el desaliento.

New York, New York, está en mis sueños desde hace mucho tiempo. Cada minuto con más fuerza. 

¿Me Cuenta la Verdad?

He leído un par de veces la última carta de Búho. Creo que miente. Lo conozco desde que jugábamos  a las canicas con pantalones cortos y no creo que lo que cuenta le haya podido pasar al Búho. No sin yo saberlo.

Por otro lado también es verdad que es muy reservado para según que cosas. En realidad para todas las cosas. Pero conmigo...¡cómo es que no me dijo nada!, casi prefiero que sea una mentira a pensar que no me contó una historia como esta.

Sea como sea procedo a publicar la carta de Búho.

Querido J.

Se la quieren cargar

Esto me ha cabreado. Hasta me he atrevido a exponerlo en Facebook, desde donde me pueden apalear los muchos prohibicionistas que hay camuflados de progres, pero hay cosas que no se pueden dejar pasar.

Seguiremos con este desagradable asunto.

Olvidar

Le estaba yo dando vueltas a los fácil que se olvidan de uno en el momento en que deja de estar en "el mercado" o cuando disminuye su "presencia social" o se ve uno obligado a "no salir", vamos, en el momento en que no nos dejamos ver, cuando he recibido una cinta cassete de Búho con una canción que habla de olvidos. Luego la ponemos.

Para redondear esta gilipollez de reflexión añado que lo que he dicho más arriba es verdad sólo a medias. Es cierto que debido a una serie de circunstancias que no vienen al caso he rebajado hasta el mínimo mi presencia por el mundo. Y oye, ¡¡qué poco te echan de menos!!. Un par de amigos y poco más. Incluso aquellas personas que creías más allá de la simple amistad compruebas que en menos de lo que dura un orgasmo te han cambiado por alguien más real. Es la vida, chico. Pero también te encuentras con sorpresas de las buenas. No compensa, pero consuela.

El tiempo que me quede, escaso supongo, siempre tendré presente a la única lealtad crítica que he tenido: la muchacha a la que le gusta cómo cocino. El hecho de que sea sangre de mi sangre vale para mi, pero he comprobado que no siempre es una garantía. Más a su favor. Y también guardaré -¡coño, esto parece una despedida!- como paño en oro la reacción leal y sincera de ...uno, dos, tres, cuatro...no muchos más. Y oye, que como está la cosa ya son una legión. Además, mi gato me habla. De momento.

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Y junto con esta alegre canción, Búho me ha remitido una carta algo más comedida en la extensión, pero al borde de lo impublicable en el contenido. De momento la retengo, aunque sé que acabaré publicandola. En realidad tampoco es para tanto

Martes 13

HOY, SÍ, ¿Y QUÉ?

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¿Acaso alguien de vosotros va a embarcar hoy?. ¿Alguien se va a casar?.  Lo peor que te puede pasar, incluso los días más amargos -piénsalo-, posiblemente nada tienen que ver con un martes y trece.
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Algo se ha contenido, pero siguen siendo demasiado extensos. Acorta, Búho, acorta

Querido J.

Carta Agotadora

Por esta vez voy a publicar íntegra la carta de Búho, pero si continua remitiendo kilométricos relatos con un muy limitado interés me veré obligado a fragmentarlos como si de un serial se tratase. Avisado está.

Versiones

No voy a iniciar un rifi-rafe con Búho, pero tan cierto como que mi gato habla que la verdad es la que cuento yo.

Digo lo dicho porque he recibido una airada carta de Búho

¡Por todos los dioses del Olimpo, J!

Idiomas

Cuando ya tenia superado que mi gato hablase en lugar de maullar, mi hija, la que tiene el buen paladar de elogiar mis recetas de cocina, se ha emperrado en que seamos nosotros quienes aprendamos su idioma. Y es lo que yo le digo: vale, que hable, pero que aprenda él el castellano.
Y en esas estamos.

¿Desmentidos o Complementos?

¿Y si fuese verdad?

Quiero decir que podría ser cierto que no todo es verdad. ¿Y qué?. En realidad, por lo que llevo leído, no se cambiaría el mundo, más bien parece que se han olvidado de echarle un poco de sal y pimienta...esas pequeñas cosas que complementan la Historia, ¿o la desmienten?. Pero ya digo, apenas llevo una tarde de libro. Ya les contaré.

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Búho no ha terminado de contar su noche sevillana. Ni ha contestado al sms que le mandé  ("xq vetas cierta costa?. Ss").

Nota 1 y en relación al libro: en su primera parte se pone de manifiesto la importancia de los mapas. ¿Pasará lo mismo con nuestro mapa de cuero? 

El Mapa de Cuero

Conozco el mapa de cuero de Búho. Me lo enseñó Búho una noche de wisky y gin-tonic que se prolongó hasta el amanecer. El mapa es grande; desplegado ocupa tres cuartas partes de una mesa de comedor. Es de piel, inicialmente fue de color mostaza y ahora con el uso se ha vuelto más oscuro, casi marrón . Y es caótico. En la parte superior y en el centro está el dibujo de Europa, de donde se desgaja la silueta de España en proporciones gigantesca en relación al resto del continente, aunque algunas zonas de Europa también están crecidas: el litoral mediterráneo, hasta Grecia. Debajo de España se ve el norte de África, solo el norte; y debajo Australia. A la derecha están los países árabes y el oriente, esto es, India, China y Japón; todo ello en tamaño reducido. En la parte izquierda aparece dibujado todo el continente americano, aunque en proporcionases caprichosas: Canadá es pequeño, EE UU mengua en el interior y en el oeste, y crece en el este y de manera especial en el golfo de México. Las islas del Caribe y Centro América también parecían ser del gusto de Búho, son enormes. El resto del continente crece o decrece en el mapa de manera caprichosa.

El mapa estaba marcado con flechas, puntos, círculos, anotaciones, números y signos de interrogación y de admiración en tintas de tres colores: las más antiguas, en verde intenso, corresponde a las primeras anotaciones de Búho. Las segundas son obra del inglés loco, un viejo marinero que dejó sus impresiones con tinta de color azul. Hay un tercer color, el rojo, más reciente, que parecen tachones de los anteriores. Me confesó Búho que son rectificaciones, cambios de impresión, desengaños de un sueño. Son obra de Búho. Llama la atención, conociendo las inclinaciones de Búho, determinados tachones y censuras.

Mi gato Naco, el gato con lengua, el gato que habla, aquella noche que estábamos viendo el mapa se paseó sobre el cuero, dio vueltas sobre si mismo encima de la silueta de España y se dejó caer apoyando su hocico en un punto de la costa mediterránea, me miró y por un momento me ha pareció que me quería preguntar algo. Cuando nos quedamos solos habló, creí entender que me preguntaba por qué Búho tachó en rojo la zona que ocupaba su hocico.

Nunca se lo pregunté a Búho, ahora es el momento de que me lo explique. Le escribiré.

El Gato con Lengua

¡Mi gato habla!. Lo sé.

El común de los gatos maúllan, pero yo nunca  he oído maullar al mio salvo para comunicarse con otros gatos. En cambio, cuando me quiere decir algo, y siempre para asuntos egoístas como reclamar comida o pedir que le abra la puerta de la calle, produce unos sonidos con distintos tonos, con carencias, ritmos y extensiones diferentes. Habla.

El idioma es distinto, pero nos entendemos, sobretodo porque los temas de conversación son pocos, y siempre los mismos. No necesita un vocabulario muy extenso, de momento. Cuando tomemos más confianza ya veremos.

No estoy seguro de que me guste un gato que hable. Yo creo que los gatos deben de maullar, que es lo suyo.

Y después de contar esta bobada del gato (es verdad que no maúlla) dejo caer, como el que no quiere la cosa, una nueva carta de Búho, Emocionadísimo  está porque ha hablado con una chica en la disco

Querisdo J