Bolero y no bolero

Las horas de luz ya superaban las de la noche. La primavera envolvía el ánimo de los clientes del Búho de Oro.

-Me encanta la primavera chiquillo, es como un "chute" de vida. ¿No crees, Búho?
-Si tu lo dices.

Malaspulgas torció el gesto y se me quedó mirando fijamente.

-¿Qué te pasa Búho?

Malaspulgas era un izquierdista rancio, buena persona, amigo de sus amigos, y hasta de sus enemigos. Era un tipo simple hasta la ternura, pero tenia la intuición que le había dado la calle.

-No pasa nada, Malaspulgas. Será la primavera.
-No me vas a decir que te deprimen los pajaritos, el solecito y los escotes de las muchachas.
-No es la primavera, son los recuerdos de otras primaveras...Toma un bourbon y enciende un cigarro. Hoy toca bolero



-Vale Búho, si vas de tocapelotas al menos elije una depre con más ritmo.

Y cambió la música por la misma música con distinto son...el son