¿A quién quieren acojonar?

Ayer colocaron un petardo a las faldas del Aloha. Una bomba escasa cerca del hotel Aloha Puerto. En Torremolinos, en la Carihuela. Al parecer fueron los cobardes asesinos de ETA.Conozco el hotel casi palmo a palmo. Conozco a la gente de recepción, a los mozos y a los directores. He comido infinidad de veces en los chiringuitos de la Carihuela que están pegados al hotel. He tomado copas en Puerto Marina, al final del paseo y a tiro de piedra del hotel. Conozco a la gente de la Costa. Por eso os digo, hijos de puta, que hay que ser muy gilipollas para poner una bombita donde la pusisteis. A estas horas os habrán sacado chistes, burlas y habrán mentado a vuestras santas madres un millón de veces, ¡gilipollas, que sois unos gilipollas!.

Y no creáis que eso es así porque no habéis logrado asesinara a nadie. Matar ya habéis matado en Málaga. Acojonar ya habéis acojonado. Pero imbéciles, lo que no lograreis es cambiar a la gente. No conseguiréis convertirla en gris, aburrida, lluviosa y melancólica. No las varéis agazapada en sus casas; no dejaran de tomar una caña ni dejarán de ir a trabajar. Estoy seguro de que ya se habrá puesto en marcha ese resorte especial que tienen para minimizar penas y agrandar alegrías. Ya estarán convenciendo a los guiris de que eso es parte del folclore nacional y ¡qué suerte han tenido de vivirlo!. Como los sanfermines. Es el negocio de la costa y lo defienden con sabiduría y buenas armas.

EN OTRO HOTEL, HACE AÑOS

Recuerdo un día, hace años y también en la costa, que no me dejaron entrar al hotel donde estaba hospedado porque había una amenaza de bomba. Pasadas unas horas y comprobada la falsa alarma nos permitieron entrar. Fui directo al bar del hotel, en la barra había una pareja de civiles.

-¿Estamos seguros?, les pregunté.

-¿Le hace un wiskito?, me respondió uno de ellos.

-Vale, le contesté un poco desconcertado

-Pues ponga usted tres, camarero, y dígame el importe de la fiesta que convidamos nosotros. ¿Usted cree -me preguntó el guardia civil- que si hubiera peligro estaríamos mi compañero y yo tomando un wisky tan ricamente?.

Tomé el wisky, aprendí algunos chistes de guardias civiles que ya he olvidado y me fui a dormir tan tranquilo.

Playas

Lo de arriba es una playa. Lo de abajo, también. Arriba, Cádiz; abajo, China. Atardecer y hora punta (¿habrá en China alguna hora que no sea punta?). Sosiego y bullicio; paz y pelea; caricia y estrujón. Arriba y abajo. El cielo y el infierno. Y todo es playa. Y no todo es lo que parece. Y no siempre una palabra define un concepto. ¿Arriba es playa y abajo es playa?. Algo falla. Por eso nunca he sabido si me gusta la playa.

¡Mira cómo Llueve!

La lluvia de julio no es como la de abril o la de mayo; ni siquiera como la de junio. Es una lluvia más urbanita, más de asfalto y de soportarles. No sé si le molestará al campo, pero no la reclaman para la cosecha, por lo visto la suerte está echada. Es una lluvia que refresca el verano y cambia el paisaje del calendario, traiciona las fechas pero no es mal vista por los oficinistas que se quejan de sofoco cuando abandonan sus despachos acondicionados y se enfrentan a la calurosa realidad de julio. Es una lluvia simpática. Cae bien, se sabe que es pasajera. No es como la de agosto, que estropea vacaciones y anuncia cabañuelas, esa lluvia agosteña que adelanta el final del verano y nos recuerda los vencimientos de septiembre, ¡puaff!. ¡Viva la lluvia de julio!

P.D.- Lo olvidaba, hoy está lloviendo

España en Fiestas

"Vida sin fiestas es como largo camino sin posadas" (Demócrito de Abdera)

Los sanfermines son la primera gran fiesta del verano como la feria de abril lo es de la primavera o los carnavales lo son del invierno. Por medio quedan fallas, Semana Santa, San Juan, y la infinidad de "semanas grandes" y de ferias que brotan en cada rincón de España.

Lo difícil es establecer cuándo empieza la temporada de fiestas y ferias. La Navidad enlaza con los carnavales, marzo es para Valencia, abril es el mes de Sevilla y mayo el de Córdoba; Semana Santa varía, pero es primavera. Junio con San Juan da el pistoletazo de salida del verano. Le sigue San Fermín y comienza la catarata de fiestas estivales: el Carmen, Santiago, San Roque, La Asunción, el Pilar. Y cada una multiplicada por mil pueblos. No hay pueblo sin fiesta como no hay camino sin posada. Y no hay pueblo sin pueblo vecino, y no hay pueblo vecino sin fiesta, y no hay fiesta en pueblo vecino que no sea digno de visita. Y no hay barrio, y no hay comunidad de vecinos y no hay oficina que no celebre una fiesta. Eso también es España, una fiesta.

Todos Rojos

Este país es la leche. Hace un mes, si un tío iba por la calle con la bandera española lo llamaban facha o susurraban que tenia un par de cojones, según color. Ahora le gritan "España-España" hasta los de Izquierda Unida. Los más optimistas piensan que un efecto colateral de la victoria de España (de la selección de jugadores, para ser exactos) ha sido el de sacar la bandera del armario y pasearla sin complejos. Sin chulerias, pero con naturalidad; como los ingleses, los italiano, los alemanes o los franceses.

Con las camisetas pasa otro tanto. Todos de rojo, como si las regalaran. Y lo de ser la leche es porque ahora vestirse de rojo simbólico no es ser un rojo. Hasta los del PP van con su camiseta roja. Los mismos optimistas de arriba piensan que esto es porque la nación, además de himno, tiene color: el rojo. Rojo España.

Y canción popular: soy español, español...Como letristas no nos ganamnos la vida, pero en estos casos -piensan nuestros amigos los optimistas- lo importante es el sentimiento. Y la cancioncita de marras la cantan hasta en Bilbao y en las Ramblas de Barcelona. ¡Ahí es ná!. Gritos de ¡viva España! y de ¡esto es la hostia! se han repartido como rosquillas en cada rincón del país. ¡Ya somos una Nación!.

A ver, una prueba. Si en lugar de la bandera de España se enarbolara una bandera con bandas blancas y rojas con un oso y un madroño, la fiesta sería de Atletico de Madrid. Si en lugar de cantar lo de soy español gritaran "amunt Valencia" serían del Valencia. Si en lugar de camiseta roja la llevasen combinada con el azul, sería del Barsa. Y así.

Igual es verdad que el sentimiento de ser español ha salido del armario y se puede pasear sin complejos por cualquier parte de España (curiosamente en el extranjero ya se hace), pero esperemos. Esperemos a que las calenturas de Casillas y compañía se aplaquen, esperemos a que los partidos políticos hagan sus cálculos a ver a quién beneficia este destape nacional, esperemos a ver qué pasa cuando la selección pierda un partido. Esperemos y contemos hasta cien antes de echar las campanas al vuelo. Esperemos, que me da a mi que al igual que cuando el Madrid gana una liga salen aficionados blancos hasta de debajo de las piedras y cuando no gana la deserción es general, lo de España puede que no pase de ser un equipo de fútbol con mucho seguidor cuando gana y mucho detractor cuando pierde. ¿Hubiera habido tanta bandera, tanto canto, tanto rojo-españa, y tanto ¡viva España! si no pasamos de cuartos?. ¡Y yo qué sé!

¡Viva España y la minifalda! (Manolo Escobar)

(El de monover.com, otro que es la leche. Revienta el seudonimo de Fígaro o lo usa como cebo para que pique y le mande alguna cosilla. Lo cierto es que con ese seudónimo ya no le mando ni una tarjeta de navidad. Y da pereza enviarle algún escrito para su página. A los que colaboran con él los relega al faldón de la página, donde solo llegan los que se quieren leer así mismos. En fin, me quedo con Pimpinela Escarlata.)