Corralitos de Cortes y Constitución

LAS CORTES, UN CORRALITO CON LECHE- El salón de plenos del Congreso de los Diputados, sede de la soberanía nacional, se ha convertido en un corralito blindado para entrar, que no para salir. Los escaños, esto es, los mullidos sillones donde sus señorías descansan sus posaderas, están vacíos y fríos mientras, supongo, calientan los taburetes de la cafetería o los sofás de sus despachos. Cuando sus jefes hojean perezosamente la prensa y reparan en las fotos del hemiciclo vacío se lanzan al messenger y teclean un "¡venga, a currar!" que los deja a todos desconcertados. Y comienza el espectáculo.

Sus señorías se sientan en sus mesas, se remangan la camisa y removiendo papeles se preguntan: "veamos qué tenemos por aquí. ¡Ajá, la monja Maravillas!. Pues nada, habrá que iniciar una ruta de reuniones y oponerse." Ya se sabe que los diputados se ocupan de cosas serias, de manea que unas vez resuelta la crisis de la Madre Maravillas se enfrentan, intrépidos ellos, a la otra gran crisis, la de quién leerá artículos de la Constitución el día de su treinta aniversario. ¡Con la de horas que le ha echado Bono para confeccionar la lista y se la tumban!. Que nada, que después de estudiar la lista concienzudamente, no les ha gustado. Sudoroso, un diputado le pregunta a un compi qué tal por la calle. Frío chico, mucho frío en la calle, vamos a la cafetería. Y le preguntan al camarero qué es eso de la crisis que han oído por la tele.


CONSTITUCIÓN TREINTAÑERA. El próximo seis de diciembre la Constitución cumple treinta años. Con tan redondo cumpleaños Bono quería que un grupo de niños y otro de personajes conocidos fueran leyendo artículos de la Constitución. Le han dicho que no. Hasta aquí sólo sorpresa. Lo abracadabrante es el argumento de un diputado (se me ha escapado el nombre del lumbreras) que ha dicho que los titiriteros y deportistas no son los más indicados para leer la Constitución. Pues nada, que se encierren en su corralito y se lo vayan leyendo entre ellos en el bar de las Cortes. Con personajes como ese (tengo que descubrir su nombre) no sorprende que muchos ciudadanos hagan una mueca de desagrado cuando ven aparecer a un político. Y no todos son tan elementales.

Supongo que nuestro Ayuntamiento tendrá previsto el acontecimiento y habrá preparado algunos actos. Hay puente, pero es de esperar que dejen algún retén de políticos y en día tan señalado abran el corralito municipal. ¿O no les habrán dicho nada los asesores?. Pues se lo recordamos desde aquí: 6 de Diciembre, día de la Constitución

Félix Asaco

No hay noches perdidas

No conozco ninguna noche perdida. Hay noches dormidas, noches de sueños o pesadillas; noches de gozo o de terror. Hay noches de vigilia, noches de vida y esperanza; noches para alargar la vida. Si dormimos descansamos, que para eso es la noche; si nos desvelamos sumamos experiencias a los sentidos. Nunca se pierde la noche. Se pierde la vida, se dejan escapar los sueños, nos rodean las pesadillas. Eso no es culpa de la noche, la noche es cómplice de los sueños y el día nos ciega las esperanzas. A la noche sólo le falta el sol.

¡Diga 33!

¡DIGA 33!

Treinta y tres, los años de Cristo. Tantos como esos hace que murió Franco. Una eternidad. Cada vez somos menos los que "recordamos dónde estábamos ese día", y algunos lo recordamos por los pelos. Las jóvenes generaciones -pienso en mi hija, universitaria veinteañera- sitúan a Franco y la guerra civil en el mismo espacio histórico que los de mi generación colocamos la guerra de Filipinas o al Conde de Romanones: en las batallitas de nuestros bisabuelos. Que vale, que sí, que hay gente que lo ha vivido como hay gente que ha vivido sin Google, increíble. Y esa es la percepción que tienen la mayoría de los españoles de menos de cuarenta.

Por eso, cuando ven a todo un juez removiendo la tierra en busca de cadáveres, se preguntan "de qué va éste". La guerra terminó hace setenta años y la dictadura hace más de treinta, y aún se hace política con los muertos, con las víctimas de la estupidez, con las víctimas de una nación estúpida que en los últimos años había salido del oscurantismo y había superado los "abrazos de Vergara" para abrazar una reconciliación sincera. Y todo comenzó con una Memoria Histórica que retuerce la memoria particular. Todos tienen derecho a recuperar la memoria de los suyos, y hasta de blasfemar contra una época maldita que habíamos acordado, con esfuerzo y generosidad, que solo la recordaríamos para no repetirla. Fraga y Carrillo sujetaron a la limón una pancarta que vitoreaba la Constitución, allá, por el amanecer del 23-F. Eso es memoria histórica.

Me alegro de que Garzón haya reculado. El dolor, y hasta la rabia, se ha de compartir con los propios, con la gente de cada uno, y no hacer de ello un espectáculo. Un espectáculo que, como ya se ha visto, incluye un aquelarre para quemar libros y puede terminar, no lo permita la providencia, con la quema de sus autores. Y vuelta a empezar.

J. Pérez Payá

Corralitos

FRANCO HA MUERTO.- Se desconoce si ha sido el fantasma de Arias Navarro, pero alguien se lo ha chivado a Garzón Antes Que Juez: Franco ha muerto. Ante esta incidencia Garzón ha decidido extinguir la responsabilidad penal del dictador. ¡Lo que nos cuestan algunas ignorancias!

Una vez certificado el fallecimiento del Jefe del Estado que gobernaba un reino sin Rey, sería bueno que Garzón Antes Que Juez expidiera un parte anunciando que la guerra ha terminado. Una vez cumplido este tramite esperamos, con el alma en vilo, que Don Garzón salga de su corralito y declare vigente la Constitución de 1.978. Y después de esto ya estaríamos donde estábamos antes de la garzonada.

EL COSTO DEL CORRALITO.-

¡Lo qué cuesta un corralito de poder!. Una pasta, y si no que se lo pregunten a Obama y a los miles de voluntarios que contribuyeron a costear su campaña. O que se lo pregunten a Ripoll, y a los miles de contribuyentes que involuntariamente sufragamos la suya. El presidente de la Diputación ha abierto la chequera pública y anda de pueblo en pueblo subvencionando todo aquello que le pueda dar votos. ¿Y qué debe de hacer nuestro alcalde, colega de partido de Ripoll?. Estoy recordando un chiste en el que un tipo, al salir del juzgado, recibe la llamada de su mujer y le pregunta cómo le ha ido el juicio. El marido le cuenta que el juez le ha dicho que seis meses de carcel o diez mil euros. ¡Ni lo dudes, Manuel -le responde la mujer-, coje los diez mil euros!

Subvenciones y aguas amargas

EL CORRALITO DE LAS SUBVENCIONES. "Votadnos a nosotros en Valencia, que los de Madrid son de los nuestros y nos darán los que les pidamos". Cuatro años después: "Votadnos a nosotros que los de Valencia son de los nuestros y nos darán lo que les pidamos". Y se olvidaron de Alicante. Desde la Diputación han retirado una mísera subvención, y "son de los nuestros". Lo que más les duele a los que cambiaban voto por subvención no es la cuantía, apenas una peonada del alcalde, sino el que les hayan dejado con los pantalones caídos. ¡Argumento para pedir el voto a tomar por saco!. Así no hay quien gane unas elecciones. Ya se sabe que los adversarios políticos están en el partido de enfrente...y los enemigos en el propio.

AGUA ESTANCADA.- La piscina, el símbolo de los nuevos ricos, la han terminado en días de penuria y nadie quiere la llave. Es lo que pasa cuando se mezcla agua y aceite: no hay fusión. En este caso han maridado empresa privada con iniciativa pública, y cada cual nada por su calle. El Ayuntamiento ya ha conseguido su objetivo principal: la foto. Las puertas no se abren, pero la foto de la inauguración ya está grabada para la historia. Por su parte, la empresa privada encargada de la explotación recula ante la falta de beneficios. ¿Quién y cómo negoció?. Una cosa es segura: no habrá responsabilidades. Y mientras, unos cuantos millones de euros puestos a remojo. La foto nos va salir cara.

ESTÁN EN ELLO.-El presidente de Estados Unidos, George W. Bush, invita a los líderes internacionales.

Primer plato: codornices ahumadas acompañadas de risotto de quinoa. Plato principal: un costillar de cordero asado al tomillo, acompañado de una fondeu de tomate, hinojo y berenjenas, seguido de una ensalada de lechugas lolla rosa, red oak y endivias aderezada con una vinagreta de sidra y tostada de nueces con queso brie de Vermont. Postres: pastel de pera con salsa de arándonos. La cena estuvo regada con tres vinos estadounidenses procedentes de las bodegas del Valle de Napa, en California, un Chardonnay 'Damaris' reserva de 2006, un cabernet 'Hillside Selección' de 2003 y un Chandon Etoile Rosé.

Es lo poco que he sacado en claro: el menú y que Zapatero quiere una reforma fiscal universal, algo así como una alianza de haciendas. Y poco más. Que la cosa está muy mala ya se sabía, que los de Washington iban a cenar bien, también se suponía. El acuerdo ha sido general. ¡Y ahora qué!. Pues nada, cada uno a su casa y la crisis en la de todos. Por su parte ZP a enviarle mensajitos al francés para que le rebaje algún piquito del alquiler de la silla. Una cumbre histórica. Pero la esperanza no se debe de perder. Están en ello.

Agua que no has de beber

-Mira Búho, han inaugurado un piscina en tu pueblo hace una eternidad y no la han abierto. ¿Eso cómo es?
-Raro, Malaspulgas, muy raro.
-No tanto, leo que a la inauguración fueron alcaldes, concejales, y gente aún más principal. No me parece raro si ésta gente está por medio.

Así son las cosas cuando se mezcla agua y aceite: no hay fusión. Y en este caso han maridado empresa privada con iniciativa pública y claro, los intereses son tan distintos y distantes que no hay manera de recorrer el camino de la mano. Y mientras, unos cuantos millones de euros puestos a remojo. ¡Y qué más les da!. El Ayuntamiento ya ha conseguido su objetivo principal: la foto de la inauguración; las puertas no se abren, pero la foto de la inauguración, con gracieta populista incluida, ya está grabada para la historia. Por su parte, a la empresa privada encargada de la gestión se la trae al fresco; después de todo no han puesto toda la pasta, la mayoría es de los ciudadanos que han pagado la foto, las ganas de los agüeros de mojar y se les ha quedado cara de ¡qué coño es esto!.

-Lo de siempre.
-Se pueden equivocar, ahora lo arreglan, Búho
-¿Y las responsabilidades, Malaspuñgas, y las responsabilidades?. Aquí nadie es responsable de nada.
-Invítame a una cerveza, Búho, que yo te consuelo.

Corralitos

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Obama, los Simpson y otros corralitos

OBAMA, ABRE EL CORRALITO: Los antiyankees de barra libre están confusos. ¿Cómo qué los americanos son capaces de pasar, en poco más de tres generaciones, de declarar que los negros no son seres humanos a elegir a uno de ellos Presidente de Estados Unidos?. Para muchos se ha caído un mito. O un antimito. Mucho progre de vaso largo se está refugiando en el corralito de los dioses caídos, donde, impacientes, cruzan los dedos para que Obama no inicie revolución alguna y ellos puedan repetir que, al fin y al cabo, los americanos son americanos y, por lo tanto, malos de solemnidad. Para los nostálgicos de lo "anti" es muy difícil vivir sin antirreferencias.

CATALUÑA, CIERRA EL CORRALITO .- Mientras los americanos se abren y alzan la mirada, los nacionalistas catalanes cierran su corralito nacionalista bajo siete llaves. Como la tumba del Cid. La Generalitat catalana está imponiendo decenas de multas a los comercios que no rotulan en la lengua de su imperio. Algún día, no muy lejano, un Martín Luther King nos contará que tiene un sueño: el sueño de poder vender garbanzos en la lengua que le salga de los mismísimos. Y allá cada cual con lo que venda o deje de vender.

SIMPSON, AL CORRALITO.- Por políticamente incorrectos. En el último episodio, el clásico de Halloween, donde Hommer vota por Obama, un personaje exclama "eso es muy gay". Y se ha montado. Colectivos de gays y lesbianas se han ofendido y han presentado la correspondiente protesta. No es la primera queja contra esta irreverente familia, ni, espero, la última. Si encierran a los Simpson en el corralito de lo políticamente correcto me veré obligado a soportar las tertulias políticas de la sobremesa. Y eso sí que es para coger un avión y exiliarse.

SOFÍA SALE DEL CORRALITO.- Sofía, primero princesa, luego reina y siempre discreta, ha hablado a los setenta y no ha gritado viva la república. Treinta y tres años de reina sin decir qué pensaba, y ahora que dice pensar lo que pensábamos que pensaba, algunos piensan que no debe pensar lo que piensa. Nada cambia; los pocos monárquicos lo siguen siendo, los pocos republicanos lo siguen siendo, y los muchos indiferentes agradecemos el trabajo realizado junto al rey para que podamos coincidir o discrepar con los unos, con los otros o con la reina. España, 2008.

CORRALITO DE MAMÁS.- Los socialistas holandeses, en su afán por intervenirlo todo, están preparando una ley para "castrar" a las mujeres que consideren malas madres. La sombra de Hitler se inclina y venera la idea. Si aún así la mujer se queda embarazada, los funcionarios esperarán en la planta de maternidad para recoger al bebe y presentárselo al Estado redentor. Se empieza obligándonos a vender garbanzos en la lengua del imperio y se acaba prohibiendonos ser madres por el bien del imperio. La norma la impulsa una mujer de nombre Marjo Van Dijken. Conste el nombre para su vergüenza.

Félix Asaco.

New President

Malaspulgas no perdía oportunidad de tirarle de la lengua al juez
-Ya tenemos nuevo presidente, Don Justo.
-Es el presidente americano, no nuestro.
-Ya verá como decide cosas que nos tocaran los huevos.
-Búho, o regulas el lenguaje de la clientela o yo no puedo estar aquí.
-Discúlpelo, Don Ángel. Malaspulgas, esa boquita, coño. Y usted, Don Ángel, tómese un vinito dulce, paga la casa.
-Si te crees que me vas a comprar con esto, Búho, pero en fin, sea.
-Lo que le molesta es que haya un presidente negro, eso es lo que pasa. Se empieza apor ahí y se acaba ilegalizando la Iglesia, y eso le jode, cura, le jode.
-Malaspulgas ya está bien.
-¿Y usted qué piensa, Búho?
-Pues verá, Don Justo, yo creo que los tiempos turbios no son buenos para las mudanzas, por eso creo que los americanos han elegido bien. La mudanza apenas se va a notar más que en el color de la pared, pero la pared va ser la misma.
Malaspulgas se revolvió y me espetó:
-¿Qué coño quieres decir, búho?
-Fácil Malaspulgas. Primero que los progres de salón, como tú, tendréis que redefinir las consignas antiyankis. Luego que los cambios no serán tantos ni tan rápidos como parecen, no habrá revolución. Y finalmente que en un par de años Obama ya no os gustará a los progres. Por yanky.